Gedämpfte Laute.
Im Halbschlaf durch den Sonntag,
und ein paar Träume.

Wo der Schnee war,
glänzt nasses Laub im Gras
- bald überwachsen.

Zwischen Schneeresten
stöbern Amseln nach Würmern,
mit blassen Schnäbeln.

Am Rand des Weges
wandert die Morgensonne
von Tümpel zu Tümpel.

Im schrägen Licht
leuchten nasse Blätter auf,
bald überwachsen.

Draußem vorm Fenster
zerrt der Sturm am Efeu.
Kein Laut dringt ein.

Geballte Fäuste
stoßen durch den Regen
im Takt des Laufes.

Zwei grüne Köpfe
auf erdig trübem Wasser
schnattern rasch vorbei.

Wolken ziehen ab,
der Regenschwall versickert.
Erde am Asphalt.

Am Morgen

Eine graue Klinge
liegt quer über der Sonne,
vom Wind geschärft.

Hellbraun klammert sich
altes Laub an die Buchen,
von Trieben bedrängt.

Ringsum junges Grün.
Doch die Buche trägt noch schwer
am Laub des Vorjahrs.

Auf kahle Zweige
hockt sich jetzt tausendfach
das erste Grün.

Das kahle Geäst
mit erstem Grün besprenkelt
und Morgensonne.

Unterm Lidschlag
wendet sie den Blick ab
in aller Stille.